O tempo está cinzento. Invernoso. Molhado e ventoso. Desagradável. Frio. Desconfortável. Fora os estragos, acidentes e desastres naturais a lamentar, pouco ou nada há a fazer. Não adianta lamentar. Nem ganhar rancor a S. Pedro.
Por momentos fechei esta porta e abri a janela. Era primavera. O sol era temperado. As flores abriam a seus quentes raios e os pássaros cantavam e voavam felizes. A brisa levava os aromas do campo aos quatro cantos da casa. Com todo o glamour, ponho o meu avental romântico e florido. Colho e sirvo frescos morangos vermelhos. Ponho flores numa jarra. Cheira a bolo de iogurte quente a sair do forno. Tudo é pastel. De um verde pastel que envolve e acarinha uma nova estação. Suave, fofo, fresco. E leve.
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